Si sentiva bene, pervaso da quel senso di libertà e di sicurezza che provava sempre durante le immersioni. Era da solo nell'azzurro silenzio percorso da lame di luce solare che danzavano nell'acqua. L'unico suono era quello del suo respiro, un ansito sordo quando inspirava, e il ribollire morbido di bollicine quando espirava. Trattenne il fiato e il silenzio fu completo. Senza zavorra era troppo leggero e doveva tenersi alle sbarre per evitare che il respiratore andasse a battere contro lo sportello, in alto. Si volse a guardare lo scafo della barca, una massa grigia sopra di lui, che ondeggiava lentamente. In un primo momento la gabbia gli diede fastidio. Gli limitava i movimenti, lo imprigionava, non gli permetteva di godersi il piacere dell'immersione. Poi rammentò perché c'era dentro, e ringraziò il cielo. Si guardò attorno per individuare lo squalo. Sapeva che non poteva starsene fermo sotto il battello, come aveva detto Quint. Non poteva "starsene fermo" da nessuna parte: era costretto a muoversi continuamente per sopravvivere.

Nonostante il sole splendente, in quelle acque torbide la visibilità era scarsa: non oltre i dodici metri. Hooper si girò lentamente, frugando con lo sguardo in quelle ombre per cogliervi un movimento o una fuggevole macchia chiara. Scrutò sotto il battello, dove l'acqua da azzurra si faceva grigia e poi nera. Nulla. Guardò l'orologio: se non sprecava aria avrebbe potuto restare sotto almeno un'altra mezz'ora.

Trascinato dalla corrente, uno dei calamari si infilò tra le sbarre della gabbia, legato alla sagola, e fluttuò davanti al suo viso. Lo spinse fuori.

Guardò verso il basso e mentre stava per distogliere gli occhi qualcosa attrasse bruscamente la sua attenzione. Dall'azzurro più cupo del fondo saliva verso di lui, lento e fluido, lo squalo. Saliva senza sforzo apparente, un angelo della morte librato verso un appuntamento predestinato.

Hooper lo fissò, come ipnotizzato, con l'impulso di fuggire ma incapace di muoversi. L'animale si accostava: ne ammirò i colori: il bruno grigiastro e opaco che si era visto in superficie era scomparso. La parte superiore di quel corpo immenso era di un grigio-ferro molto scuro, con sfumature azzurrine là dove i raggi di sole lo sfioravano. Più sotto il ventre era di un bianco spettrale.

Hooper avrebbe voluto sollevare la cinepresa, ma il braccio non ubbidiva. Tra un momento, si disse. Tra un momento.

Lo squalo venne ancora più vicino, silenzioso come un'ombra e Hooper si ritrasse. La testa era a un metro dalla gabbia quando lo squalo virò per passare davanti a Hooper: indifferente, quasi a ostentare la propria mole di incalcolabile forza. Prima il muso, poi le mascelle, socchiuse, come sorridenti, irte di molte file di punte triangolari seghettate. E poi l'occhio nero, impenetrabile, apparentemente fisso su di lui. Le fessure branchiali palpitavano: ferite senza sangue nella pelle color acciaio.

Un pò esitante, Hooper allungò una mano tra le sbarre e toccò il fianco dello squalo. Lo sentì freddo e duro, non viscido ma liscio come materia plastica. Lascio scorrere le dita su quella carne: le pinne pettorali, quella pelvica, gli spessi, robusti organi copulatori, finché - l'animale pareva non finire mai - la coda, con un breve colpo, lo allontanò.

Peter Benchley, 1974

Fuori Paloma guardò il cielo d'occidente. Il sole era sospeso sopra l'orizzonte e pareva stesse per essere risucchiato dentro la scintillante acqua grigia.

Si diresse di corsa verso la sua roccia, una stretta mensola di pietra che sporgeva sopra l'estremità occidentale dell'isola. Veniva qui a quest'ora tutti i giorni e le piaceva sia il posto sia quel momento particolare perché era qui che si sentiva in pace, vicina alla natura, alla vita.

C'erano poche nuvole in cielo, che la luce del tramonto tingeva di rosa, ma l'orizzonte era limpido, una lama sotto la rossa palla di fuoco che scivolava lenta verso il basso e pareva schiacciarsi e diventare oblunga.

Questa poteva essere una sera da raggio verde, pensò, e puntò il mento tra le mani e si sforzò di non battere le palpebre mentre fissava gli occhi sul sole che andava scomparendo. Non lo si vedeva quasi mai il raggio verde: la sera doveva essere limpida e quasi fredda; dall'acqua non dovevano salire ondate di calore a creare incerti riflessi; l'orizzonte doveva essere nitido senza nemmeno una traccia di nuvole. E, naturalmente, bisognava trovarsi lì e stare all'erta e non battere le palpebre, perché il raggio verde durava solo per quella piccolissima frazione di secondo in cui l'ultima infinitesimale porzione del disco solare si abbassava sotto orizzonte. Molte volte se l'era lasciato sfuggire proprio perché aveva battuto le palpebre, e in vita sua l'aveva visto soltanto due volte - la prima volta quella sera di tanto tempo prima quando suo padre l'aveva portata qui e le aveva mostrato questo posto straordinario.

Il sole toccò l'orizzonte e Paloma quasi quasi si aspettava di sentire lo sfrigolio dell'acqua che spegneva quel fuoco, o di vedere uno sbuffo di vapore levarsi dal mare. Ma mollemente e senza alcun rumore, il sole scivolò sempre più in fretta via dal cielo.

Paloma trattenne il fiato e spalancò quanto più poté gli occhi. L'ultimo lembo di sole sparì e allora, proprio quando Paloma stava cominciando a pensare che quella sera non ci sarebbe stato il raggio verde, eccolo - una lama di luce di un verde smagliante, passata così in fretta che quasi nello stesso istante in cui veniva registrata come immagine, era già un ricordo.

Peter Benchley, 1982

La manta aveva proseguito la sua corsa, in mezzo alla massa di pesci, finché Paloma non si trovò immersa dentro un nugolo di carangidi. Ne aveva sotto le braccia, lungo la schiena, tra le gambe, alcuni si agitavano tra i suoi capelli sciolti. Si dimenavano, boccheggiavano, defecavano, e tremavano. L'acqua si intorbidì e si rannuvolò, ma non faceva molta differenza dato che lei non avrebbe potuto vedere al di là di cinque centimetri nemmeno se l'acqua fosse stata limpida: tutto era pesci.

Peter Benchley, 1982